Ein Klassiker, dessen einzige lebenserhaltende Maschine sein Name ist. Wer diese Lektüre öffnet, wird harsch von einem seelenlosen und kalten Schreibstil begrüßt. Literatur kann ein Ort der Magie und Feinfühligkeit sein, doch mit diesem Buch in der Hand habe ich mich so fern von dieser Welt entfernt gefühlt wie schon lange nicht mehr. Wenn es jedoch eine Sache gibt, der Daniel Defoe gegenüber feindseliger eingestellt war als dem warmen Schreiben, so schien dies zweifelsohne das Anlegen eines vernünftigen Manuskripts gewesen zu sein. Als Leser verliert man sich in einem Strudel aus zusammenhangsloser Handlung. Orte, Ideen und Charaktere werden kreiert, dann wieder vollkommen vergessen und verworfen, nur um später, wenn es dem Autor so passt, wieder aufzutauchen (womöglich abgeändert, doch die nötige Zeit, um dem Leser in dem chaotischen Wirrwarr zu erläutern, woher jene Veränderungen stammt, bleibt selten). Die Tatsache, dass dies ein Abenteuerroman ist, macht das Ganze umso tragischer, denn wer Spannung, Nervenkitzel oder gar einen puren Überlebenskampf erwartet, wird maßlos enttäuscht werden. Stattdessen wird uns mit Robinson Crusoe ein Goldmensch geboten, wie ihn selbst Mór Jókai nicht hätte besser schreiben können. Alles, was der Protagonist anfasst, wird zu Gold; alles gelingt, prekäre Momente gibt es selten, und wenn, dann meistens problemlos gehandhabt. Ein Mann ohne Schwächen, der alles kann und dem sich alle mit einer Selbstverständlichkeit unterwerfen, die selbst dem treuesten Königsdiener banal vorkommen würde. Die reinste Tragödie.